Presença que poeta minha angustia

O meu seguro tão a solta meu liberto aprisionado

Cortar os pulsos, fechar a boca desenhar no meu braço. 

 Dizer adeus para o meu horizonte

Pois estou com os pulsos costurados.

Sinto dentro de mim que você pouco existe

Ou se é tão grande amor por que minha alma fica triste?

Ou se já acostumei a sangrar

Antes que o corte nos pulsos surgisse

Desejo tanto o imemorial certamente muitos me julgam

Como doce imortal para que a alegria se mude

Para dentro da minha essência

Para minha vida rude.

Se essa angustia se torna meu clã, aonde queremos buscar.

Sim, os poetas que choram e que a vida quis recusar.

Ensaio para que ninguém note

Essa mórbida presença de poetar.

Que pairam sobre coitados, que morrem de amores e dores.

Masoquistas do macabro, que com a presença se ilude,

Sonhando quase acordado;

Por já estar morto, sem virtude.